Моя мечта

Оцените материал
(0 голосов)

                   СИБИРЬ

В этой стране, за её десятью солнцами,
Золотыми, с ярко-красным отливом,
Я ступала по кроваво-красной земле,
Окаймлённой коричневым и драпированной зелёным,
Но чаще всего белым, как одеяние невесты,
Готовой к безжалостной свадьбе…

В этой стране, за её ста реками и озёрами,
Я чувствовала на своих щеках
Влажное дыхание их прибоя,
Порождающего все эти мысли,
Эта влага бесит на обочинах моих дорог
И в недолговечных лужицах на страницах…

В этой стране, за тысячей её горизонтов,
Я увидела глаза, ослеплённые,
Но смотрящие сквозь поколения,
Почти бесцветные, с голубыми отблесками,
С блуждающим от ближнего к дальнему взглядом,
Рассказывающим о себе   
                и о других краях, ещё более неизвестных …

В этой стране, за её ста тысячами елей,
Я подсчитала пригоршнями
Кости осуждённых на муки,
Готовых восстать
И пойти, как призванным,
В рай, неважно какой …

В этой стране, за её миллионами вёрст,
Я слегка коснулась своей вольной рукой
Сонма мечтаний и грёз, разрозненных
И летающих то вниз, то вверх.
Я не знаю почему, но мне показалось,
Что и моя мечта там тоже была…

             ДЕТСТВО

Я беру свою тень за руку –
И нас уже двое под этими деревьями…
Шум их листвы напоминает нам
О тайнах тех лет,
Когда вечное лето дремало,
Покачиваясь в гамаке,
Даря нам васильки и маки …
Трава тогда была нам по плечи,
Но мы своим взглядом жаждали
Объять целый мир!
Тогда дорожный гравий
Служил нам для игры в классики,
И в конце игры мы всегда
оказывались в «раю»…
Иногда нашими венками из маргариток
Мы увенчивали в часовнях головы святых дев,
Смотревших с улыбкой
На наши испачканные чернилами пальцы…
Тогда золото колосьев было Самой большой ценностью,
Которую мы хранили в тишине своей спальни,
Чтобы устроить пиршество…
А «умереть от любви» – это было всего лишь детской забавой,
Об этом мы шептались у двери в туалет,
Чтобы эпатировать подружек.
Тогда расчёской нам служил ветер,
Его дарила нам старая мельница во дворе…
И сердце тогда билось громче грома!
А если собирались тучи
И капли дождя запевали свои песенки,
То мы в своих стоптанных сандалиях
Вдосталь бегали по лужам!
То было время, когда я поверяла
Свои детские секреты стволам этих деревьев,
Встав на цыпочки и прижавшись
к ним губами …

      ДОНСКИЕ КАЗАКИ

Что это за стук копыт,
Не дающий мне покоя?
Это орда моих предков,
Нахлынувшая в одночасье!
Они движутся на меня с Востока,
Полу-мужики, полу-судари,
С воспалёнными от мороза
                          и ветра глазами,
Конница, летящая по донской степи…
Головы волков,
Прицепленные на поясе,
Волочатся мордами по земле,
Оставляя следы повсюду…
И зима им всем нипочём!
И им нет никакого дела до красот
Утренней зари, принарядившейся
В хрусталь и стекло под покровом ночи…
Они хранят в своём сердце
Вышитое золотой нитью бессмертное слово…
Они обуздывают
Остатки своего желания,
И лишь желанье умереть в бою
Терзает их душу, как голодный пёс…
А душа у них одна – казацкая, единая на всех!
Её они доверяют последнему оставшемуся в живых,
Чтобы он сжёг её и сам погиб…
Эти дикие мысли часто
Переполняют и изнуряют меня,
И моя слишком размеренная жизнь
Всегда имеет их навязчивый привкус…
Но если порою и скрипит колесо забвения,
То, когда луна стыдливо прячется за тучи,
Эти мысли загораются, как бенгальские огни,
В эфире моего безрассудного сердца,
И я всегда знаю, что загнанная лошадь,
Кляча буланой масти
Ждёт неизменно и терпеливо,
Когда я прицеплю на её круп свой герб,
И мы помчимся галопом с той конницей
По донской степи, по Святой Руси,
Ведь я тоже дочь её до гробовой доски!

Белецки Изабель

Изабель Белецки – поэт, писатель, драматург. Автор романов «Русские слова» (2006), получившего весьма значимую в Бельгии литературную премию, и «Тюльпаны из Японии» (2018), многочисленных театральных пьес, в том числе трилогии «Корней лишённые». Автор восьми поэтических сборников и особого вида стихов – коротких стихотворений, названных ею «стишу». Ведёт поэтические кружки для школьников и для взрослых. Член многочисленных литературных сообществ, включая Ассоциацию бельгийских франкоговорящих писателей.
Живёт в Брюсселе (Бельгия).