Ведь если, кто извлёк клинок
По прихоти по странной,
Жил после – одинок, как Бог,
С неисцелимой раной...
* * *
Признаюсь себе, ничего не тая:
Меня победила победа моя...
Так надо ли было к победе идти,
Чтоб стать побеждённым в итоге пути?
Так надо ли было, так надо ли бы...
Об этом вовек не узнать у судьбы,
Которая гонит и гонит вперёд,
Пока обладатель её не умрёт.
А если умрёт, то не нужен ответ...
И, значит, вообще победителей нет
В сражении, где никогда не равны
Мгновенье и вечность, реальность и сны.
* * *
Надышаться тобой не могу.
Без тебя задыхаюсь, но лгу
Сам себе, что я твёрд, как скала...
Так река, даже если мала,
Сквозь гранит себе русло пробьёт
И беспечно помчится вперёд,
Омывая скалистое дно...
Вот и мне остаётся одно:
Если вслед за рекой не бегу,
Камнем быть на её берегу.
ОПЯТЬ ПРО ЭТО…
Она неуловима, как химера,
И всё ж сильнее, чем любая власть.
Она сама – безверие и вера,
Которая не даст тебе пропасть...
А погубить захочет, так – навеки!
И всё-таки иного не дано:
Ты любишь и – зовёшься человеком,
А ненавидишь – катишься на дно.
Раным-рано
Тьма рассеялась немножко,
И на сердце – хорошо.
Мимо нашего окошка
Дождь на цыпочках прошёл.
Так прокрался, как родитель
Возле спящего мальца,
И черёмуха – глядите! –
Распустилась у крыльца.
* * *
Всё, что ты ищешь, однажды найдёшь –
Может быть, даже сегодня, под вечер...
Только, не зная, куда ты плывёшь,
Как же поймаешь попутный ветер?
Впрочем, попутные ветры ловя
И отдаваясь теченью покорно,
Разве найти ты сумеешь себя,
Если не встретишь ни бури, ни шторма?..
ПТИЦЫ
Вновь меня сорочий стрёкот будит,
Вслед горланит воробьиный хор...
Птицы интересней мне, чем люди, –
Замечаю с некоторых пор.
Знать, душа моя к полёту склонна:
Поутру, под птичий перезвон,
Так и норовит вспорхнуть с балкона,
Притяженья позабыв закон,
Чтоб лететь, забыв свои утраты,
Будто в жизни вовсе нет утрат...
Просыпаюсь. Слушаю крылатых,
Так, как будто сам уже – крылат.
* * *
Стихи – о невозможном ностальгия –
Со мной всегда, в любые времена.
Я помню строчки, сердцу дорогие,
И забываю лица, имена...
Пусть память с каждым годом всё старее,
Но в каждом слове – прежней страсти пыл,
И я уже люблю стихи сильнее,
Чем тех людей, кому их посвятил.
* * *
Как ты рукой поймаешь ветер?
Удержишь разве ты его В горсти?
От нас на белом свете
Не остаётся ничего –
Лишь тлен...
Душа? Хотя бессмертна,
Но и она – чужая тут:
Подобная порыву ветра
Взлетит в свой час...
Напрасный труд
Её ловить –
Не остановишь
И не удержишь хоть на миг!
Так что ж ты ветер дланью ловишь,
Как тень минувшего, старик?
