Но иду, ошибки совершая,
Двигаясь практически по краю,
И, рискуя всякий раз сорваться,
Продолжаю дерзко улыбаться.

Русского во мне настолько много,
Что иду своим путём-дорогой
С призрачной надеждой на «авось» —
И тащу свой непосильный воз.

Только хочется мне верить (и я верю!),
Что однажды подойду я к двери,
За которой скрыто вдохновенье,
И опять придёт стихотворенье!

              * * *

Неотвратимо вдохновенье,
И жду его я не дыша:
Непредсказуемо мгновенье,
Когда засветится душа.

                    * * *
Душа — мастерская поэта,
В душе — гармония света,
Душа возносится ввысь
И воплощается в мысль.

Стихи рождаются просто:
Поэт уплотняет воздух
До состоянья густого –
И мысль обретает слово.

               * * *
Торжественно и печально,
Едва губами касаясь,
Люблю тебя по умолчанию,
Молчаниями соприкасаясь.

Мне дороги эти молчания
И эти соприкосновения...
От тишины звучания
Рождается стихотворение.

                   * * *
Толкаю Землю от себя
И двигаюсь вперёд.
На непутёвого меня
Махнул рукой народ.

И недоволен жизнью я,
И не терплю покой,
Но всё же вертится Земля,
Толкаемая мной!

               * * *

Полутени и полутона,
Полувсхлипы и полурыданья.
Ни одна душевная струна
Не имеет наименованья...

Душу я свою не сберегу —
Брошу в ноги незнакомым людям.
Может быть, заметят, подберут
Или вытрут ноги... Будь что будет!

Человек весь из полутеней,
Полувсхлипов и полурыданий,
И я замер в шаге от дверей
В мир потрёпанных воспоминаний.

               * * *

Закат совсем ополоумел:
Он, не дождавшись темноты,
Мгновенно в этот вечер умер,
С размаху, бросившись в кусты.

Тьма залегла, как зверь полночный,
И приготовилась к прыжку...
Живу надеждой, что досрочно
Рассвет мне ангелы зажгут.

                   * * *

Тащу, как лошадь ломовая,
Поклажи непосильный груз,
И всё шестёрки открываю —
Не выпадает счастья туз.
И только верую упрямо,
Надежду отправляя в путь,
Что счастье выиграю сам я,
Что повезёт когда-нибудь...
А тот, другой, ловец удачи
Взлетел орлом на скакуна —
И вот уж к счастью лихо скачет,
И пыль за ним едва видна...
Ему завидую до боли
И понимаю: дело швах —
Недосягаем он в застолье,
Неутомим в любых трудах.
И мне одной надежды мало,
Свою подстёгиваю прыть,
Но не достичь мне перевала
И там коня не напоить...
…А всадник тот уже за гранью,
В нерастворённом чуде дня,
Как ратник после тяжкой брани
Поил из облака коня.